Сумраком скованы лица - друг мой, не надо просьб!
Пусть прорастет пшеница из наших костей и слёз.
Пусть возовьются напевы, засыпят разбитый окоп,
Пусть орошают нас девы влагой прохладных чащоб.
Солнце не выйдет пред нами, лишь темный, сонливый навет.
В черной, глубокой дубраве нам переломят хребет.
Друг мой, пощады не будет; холод тупого клинка,
Пошло и больно пронзает, в мясо мешает тебя.
Трава уже мягче постели, под нею - сырая земля,
Мой друг, истекаешь ты кровью, ей истекаю и я,
Роса столь нежнее нектара, из розы христовых страстей,
Наградой для нас будет кара, на жалах сыновьих мечей.
Возмездие
© Copyright: Беспочвенный Релятивизм, 2019
Свидетельство о публикации №119041407358
Свидетельство о публикации №119041407358
Рецензии