Мимо подлинных трагедий,
Мимо мнимых
Я несу свою заплаканную дущу.
Я своей трагедией хранима.
А откроюсь – всё тепло своё разрушу.
Круг моих друзей с годами уже.
Кто-то медленно ушёл, а кто – мгновенно.
Мы теряемся, мельчают наши души,
Или цвет линяет постепенно.
Мой огонь, дарованный с рожденья,
Без друзей бледней, прохладней, глуше,
И, возможно, лишь твоё прикосновенье
Не даёт пропасть в безлюдной стуже.
Брюссель
Мимо подлинных трагедий...
© Copyright: Ольга Журова, 2019
Свидетельство о публикации №119041406782
Свидетельство о публикации №119041406782
Рецензии
