Аркашка не дотянет
до старческих причуд,
метеоритом канет
в какой-то чёрный пруд.
Гора газетной мути
не стоила труда,
и в эмигрантской жути
он сгинул без следа.
В какой-то полдень сонный,
когда-нибудь потом,
сентябрь воспалённый
процеживая ртом,
бессмысленно сгребая
в охапку простыню,
мгновенно, как судьба, я
Аркашку догоню.
И выясним тогда мы,
кто был из нас неправ,
как световые гаммы,
вперёд летя стремглав.
Болтая про искусство,
как в прежние деньки,
там, где светло и пусто,
и звёзды так близки.
***
© Copyright: Гершензон, 2019
Свидетельство о публикации №119041402954
Свидетельство о публикации №119041402954
Рецензии