Разобьется мой кувшин скудельный
И оттуда выльются слова,
Я в субботу перед воскресеньем
Беспокойна будто стрекоза.
А в кувшине басни про притоны,
Про нахальных девок, что на час
И про ветер бьющийся в канцонах,
Ласково качающий баркас.
У меня вранье там про закаты,
Их я не люблю и не зову,
Про луну над тонущим фрегатом
И как звезды прятались в траву.
Про пигмеев с листьями бегоний
И про волчий на охоте вой,
Как нашла однажды ключ гармоний,
В джунглях за глубокою рекой.
Растеклись фантазии проворно:
На лианах тени от крыла,
Трупный запах сладкий и тлетворный,
Описать который не смогла.
Карлик поднимается жестокий
И в лицо швыряет мне цветы,
Мальчуган в лохмотьях босоногий
Подает письмо из темноты.
Падают слова мои со звоном
И звенят томительно смычки,
Все вам наврала про легионы,
Правду знают я да светлячки.
.
.
))))))))))
Перед воскресеньем
© Copyright: Людмила Преображенская, 2019
Свидетельство о публикации №119041309586
Свидетельство о публикации №119041309586
Рецензии