Как-то сложно стало писать, что ни мысль, то о тебе,
В город пришли тоска, алкоголь и слякоть,
Бесконечные буквы льются, backspace, пробел,
Каждая запятая как будто якорь.
И болтается фляга с бейлисом в рюкзаке,
На тот случай, если снова решу поплакать.
Собираюсь одна в театр, всё хорошо,
Всё в порядке, довольна жизнью, жалеть не стоит,
И на улице улыбаюсь - цветное шоу,
А ночами тоска в Instagram, бесконечный Stories.
Не считаю часов, чтобы год поскорей прошел,
Я сама себе враг, советчик и миротворец.
Начала просыпаться рано, чтоб лучше спать,
Но опять не могу заставить дойти себя до кровати,
Чтобы около двух не срываться и не орать,
Напишу на руке однотипное слово "хватит".
Я ведь так и не стала той, кем хотела стать,
Но успела все лучшие чувства свои растратить.
Потрачено
© Copyright: Гера Соболева, 2019
Свидетельство о публикации №119041306224
Свидетельство о публикации №119041306224
Рецензии