Ты вот смотришь, и кровь закипает в жилах,
И я чувствую - сердце пока что живо,
Ловишь за крылья резко, будто осу,
на губах застывают слова, что внутри несу,
но уже не произнесу.
А февраль в этот раз - он какой-то совсем особый,
Я пишу колыбельные ночью таким же совам,
и зима эта стала самой холодной моей зимой,
Всё чаще ловлюсь на мысли, что восклицаю, мол: "Боже мой, боже мой..."
Пусть чертова атеистка,
Но этот выстрел
Был сделан одним тобой.
И тихие омуты высохли, смылись черти,
судьба запорола чертёж, больше не начертит,
Ты громко смеялся, пока изнутри ломало,
Так много для счастья нужно, но всё же мало,
Я знаю, что опоздала,
Но мысли настолько дики, что точат камень,
давай уже бросим это и перестанем?
А если напомнят шрамы о пережитом,
то вспорем и залатаем, чтоб крепче сшить их.
Кто, если не мы-то?
Если не мы
© Copyright: Гера Соболева, 2019
Свидетельство о публикации №119041306176
Свидетельство о публикации №119041306176
Рецензии