Домой

В позолоте  тает синева.
Солнца диск поднимется в зенит.
Властью неба, ветра тетива,
Пущенной стрелою отзвенит.

Разольётся полем тишина:
Свыше, точно с Ангельских ланит,
Хрусталя пречистая слеза...
И в груди защемит, заболит.

Хорошо под синью голубой,
Просто так идти, идти, идти...
 — Боже мой! — домой..., домой..., домой.
Рвётся сердце птицей из груди.

Путь завьётся кружевным дымком,
Запетляет долгою тропой...
И как в детстве, где-то высоко,
Мамин голос позовёт — "домой!"...


Рецензии