Сломанные рифмы

Моих новых стихов поломалась поэзия,
Твоих новых текстов сломалась рифма,
Твои старые вены режет бритва,
А я продолжаю точить свое лезвие

Думаешь: слишком мал делать выводы,
Но не раскладка важна, а расклад,
И то, кто ты, а не банально, чей брат,
И кто засосет тебя в рецидивы

Они все удачно живут в объективах,
А мы здесь уж как-то не при делах,
Мы те, кого вычеркнут в коррективах,
И ночью с обрыва слетишь во снах

И вот, просыпаясь, в расстроенных чувствах,
Поймешь, что уж дело идет к 30-ти,
Поймешь, что и некуда больше идти,
И не заблудиться бы в инфо-лесах

Там что-то скрывается, там, впереди,
Я вижу как белку тебя в колесе,
Везде твои руки, но сам ты нигде,
И быстрые годы как долгие дни

Тебя перемелют, но ты помолись,
Ведь так вас учили в тех узких кругах,
Где учат испытывать деланный страх,
Которого очи как долг велики

Кому пригодятся все эти стихи,
Кислотным напором съедающим клетки,
Уж лучше на год загадать пятилетку
Народу, чьи жизни, увы, не важны

Увы, заклюют, словно чайку с отметкой,
Отличий не любят на каждый из дней,
Будь хоть ты юнцом, хоть кем помудрей,
Отыщут сквозь годы в кармане с заметкой:

«Вините во всем ваши чертовы книжки!
Под авторским бредом рожденных идей,
Смотрите уж лучше красивых людей
В экранах, что ловко подменят все фишки!»

Им, да, уж лучше там что-то видней,
Оракул глаголет, все скачут вприпрыжку,
Ох, как хорошо, ты бы взял передышку,
И вспомнил, что к празднику жарят свиней

А я продолжаю точить свое лезвие,
Твоих уж речей зародилась рифма,
И просит инъекции старая вена,
Как слова поэзия, которого брезгуют.

© 04/2019