Звонко, звонко, струною тонкой...

Звонко, звонко, струною тонкой,
Звучит апрельский речетатив.
Нежным взглядом, с улыбкой томной
Не в мой смотрела ты объектив.

Давно утихли зимы там-тамы,
И солнце яркое надо мной.
Бегу из дома, иду до мамы:
«Одиночество острее чувствуешь весной»

Мой дом пустой, в нем нет тебя
Давно. Я сам дверь отворял.
И разделив обратно нас на ты и я,
Не сразу даже понял, чтО я потерял.

Мой дом пустой, ты от меня ушла.
И я ж совсем не против был:
Дверь придержал, вслед помахал;
Ну что сказать, дэбил.

Теперь я каждую весну, за годом год,
Поминаю горькой на крови,
Твоей постели сладкий мёд,
Угасшую свечу твоей любви...

Ужасно громко, с медной болью,
Трамбон выводит свой мотив.
Мычит недоеной коровой в стойле
С ним в унисон мой позитив.

Я верю, что ко мне вернёшься,
И вера эта - козырной мой ферзь.
А то повесишься. Или сопьёшься.
А так, как будто жить зачем есть.

Ещё, конечно, есть мама и сына,
И я им нужен, как ни крути.
Такая выходит, вот, маслом картина,
На последних две пятых пути.

Однак, без надежды, всё было б пустое,
Отъявленный я эгоист.
Но верю пока, что вновь буду с тобою,
Не возьму я от жизни обходной лист.

А скоро и лето. У лета, ты знаешь,
Совершенно другая мелодия и...
Ты меня слышишь? Алло. Пропадаешь.
Заговорил тебя? Ты уж прости.

Ладно, привет. Слово с тебя -
Легче с камня выжать сок...
И тут, как всегда, просыпаюсь я.
До следующей ночи. Приснишься же? ОК.
10:34
13.04.19