Юность нас любить не обещала,
Я узнал об этом не сейчас.
Может,потому живем мы мало,
И спешим сказать,-"Люблю,я вас".
Но до нас все это было,было,
И хотя.Я вовсе не о том.
Юность,сколько душ,ты погубила?
А любовь,она уже потом.
Без понтов.Не в платьице блестящем,
Полюбив,ты сразу не поймешь,
Что,она бывает настоящей,
И,что ей,ты ей уже живешь.
И, что ей. Ты, ей уже живешь
© Copyright: Евгений Ткачев, 2019
Свидетельство о публикации №119041209108
Свидетельство о публикации №119041209108
Рецензии
