Прахом в землю уйти, чтоб травой прорасти по весне, ещё рано,
Ведь осталось ещё недописанных строк, коль сложить, то тома,
В коих чаще всего о тебе, дорогой, у пруда да туманах,
Что так густо-белы в срок, когда во дворе, октября кутерьма.
Нам с тобой ещё быть, пусть, по разным углам, не минуты, а годы,
Ведь листва вся за ночь, как по прихоти чьей, облетела с ветвей,
Кто же будет сгребать, коль не я, да не ты, постояла б погода,
Да костёр развести, чтоб не видел никто, ведь сдадут – хоть убей!
То в мечтах, сам гребу, и сжигая же вслед, забывать стал всё чаще,
Глаз твоих бирюзу, твой божественный лик и сопрано твоё-
Твой ответ журавлям, что ключом всё на юг, где, наверное, слаще,
Унося за собой, ведь не только октябрь, но и голос её.
Осенне-грустное...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119041207848
Свидетельство о публикации №119041207848
Рецензии
