Рукой, разящей прямо в сердце,
Не напевая дифирамбы,
Он гасит, подходя к рассвету,
В ординаторской, все лампы.
И мы такого не осмыслим,
Что видит он, в кошмарных снах,
Держа на нити, чьи-то жизни,
Как скальпель и пинцет, в руках.
Глаза б сомкнуть, чуток поспать,
Уйдя от этой круговерти.
Хирург мечтает снять халат,
Что продолжает пахнуть смертью.
Герои, коих мало...
© Copyright: Сергей Иванович Ненашев, 2019
Свидетельство о публикации №119041207110
Свидетельство о публикации №119041207110
Рецензии