Теперь не бред Для не любимых никогда

Что толку теперь писать стихи? После жизни, полной молчания, «осторожностей» и сомнений. Лишний раз подергать себя за косичку нервов из легкой юности? Потешить самолюбие? Или в очередной раз самоутвердиться?

   Что толку упрекать теперь «её» или «его» в собственном разочаровании? Ваша принцесса осталась там, в придуманных для себя сказках, рядом с принцем на белом коне.

   Сейчас уже безразлично, не замечали ваших чувств или наоборот – видели ваше нежелание признаться в любви. Совсем никому не нужны ваши эмоции, бьющие через край наперстка. Даже если вы напишете адрес вместо известных только вам инициалов.

   И детям вашим не нужны такие стихи, нет в них красоты и возвышенности, как ни старайтесь. Тоска, полное безнадеги увядание, и снова – недосказанность, «подразумеваемость». И то, какими вы видите себя в зеркале: горькая усмешка большого опыта иронических усмешек.

   В ваших стихах мысли не то чтобы недосказанные, они недодуманные. И попытка выдать за переживание и боль грядущую пустоту старости. Что толку писать стихи, в которых вы не показываете свое отношение? Снова не хватает смелости для признания?

   Пленительно состояние сознательного безумия, когда вы властвуете над словами! И чувство удовлетворенности от маленькой мести: теперь сказано! Знай, автор был раним и тонок, жажда любви наполняла автора, а ты…

   Что толку писать стихи? Разве что обращаясь к мертвым: они не напишут рецензию и не прочтут вашу бредятину. И еще – экстаз от самоудовлетворения рифмой в отверстие для выхода духовного!




Фото с сайта mytypewriter.ru