След

Весны не бывает много.
Весна изнуряет страхом
того, что она конечна, а новый повтор - не твой.
И жизнь стала частью блога
на скудном ресурсе плахи,
где осень готовит место для дружащих с головой.
Ты хочешь любить беспечно.
Ты вырвал свой личный фатум
в надежде заснуть в июле, а утром застать апрель.
Не вышло.
Она - конечна.
И всё изойдёт когда-то
на перечень средств безумных и вялую в сути цель.
А так ведь хотелось счастья.
И так ведь хотелось мая.
Начало сулило нежность и ровный загар для рук.
Увы, ты опять не властен
над тем, что тобой швыряя,
меняет покой итога на смету красивых мук.
За звёздами - ночь без шансов.
За звёздами - тьма из света.
Прогулка туда могла бы поправить дурные сны
усталого декаданса
ненужных уже ответов
на строгий вопрос о смысле повтора твоей весны.
Но что-то, увы мешает.
И что-то пока не хочет
вскрывать эту дверь в пустыню, где тропками - ветра след.
И ты, не коснувшись рая,
ныряешь в объятья ночи,
которой уже заказан прожитый не с ней рассвет.