В кострах лишь письма от любимых и покойных
И искры ветром поднимаются снопами.
И ловят души в оболочках невесомых
Потусторонние охотники за нами.
Не ждите перемен, в которых мы продлимся.
В которых скрасится, а может подытожит.
Мне ничего, здесь не предвидится, не сниться.
Нельзя будить то, что реально не поможет.
И в толкотне, бегущий ничего не значит.
И в норме кажутся, все наши:лица-рожи.
И дозвонятся все же те, к кому я занят,
И не найдут меня все те, кто много должен.
Болею телом и болею жуткой болью.
Прижмусь к любимой и пойму, как не хватает.
А я, наверное, не справлюсь с этой ролью.
А надо мною смерть на облаке летает.
В кострах лишь письма от любимых и покойных...
© Copyright: Евгений Минаев, 2019
Свидетельство о публикации №119041202261
Свидетельство о публикации №119041202261
Рецензии