А мне хочется в деревню.
Под покровом тишины
проползает слух под дверью,
словно лучик от луны.
На пути сметает глыбы
вероятностей глухих,
где полощутся вновь дыбы,
формируется мой стих
и является он Миру
с необрубленной тоской.
Точит ветер ночь секиру,
в темени лежит. Строкой
освещает место чести,
на горе в печалях дней
перламутровые вести
вышли снова из теней,
словно конь в намётном беге,
став добычей подлых склок,
будто запряжён в телегу
злой матёрый серый волк.
Точит ветер
© Copyright: Сергей Сорокас, 2019
Свидетельство о публикации №119041100900
Свидетельство о публикации №119041100900
Рецензии
"с необрубленной тоской" - только так, в данном случае, и должен являться стих. Я так думаю...
Людмила Разборова 13.04.2019 21:12 • Заявить о нарушении
Людмила Разборова 13.04.2019 21:12 • Заявить о нарушении
Людмила, благодарю. Именно так, а иначе рифмованная проза получается. Спасибо.
Сергей Сорокас 14.04.2019 06:09 Заявить о нарушении
Сергей Сорокас 14.04.2019 06:09 Заявить о нарушении
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.