Письмо дедушке

Деда, привет.
Я пишу письмо тебе из 2019-го, в этом году мне 20. Чем с тобой поделиться? Дома, как всегда, чертовщина, ты же знаешь. Я все так же тягаю железки в зале. Да-да, знаю, ты этого не любишь, но я осторожно. Я по-разному провожу выходные, иногда ты бы гордился, а порой бы впал в ужас. Я бы с дикой радостью погостила у тебя на выходных, как раньше.
Девятый этаж, квартира 59, щебетание птиц на дверном звонке, шаркаешь тапочками, выйдем на балкон, ты покуришь, запах sovereign. Скрипят полы, ремонт ещё СССР-овский, зато центр города, площадь рядом. Я поставлю чайник, мне зелёный с ромашкой, нет, спасибо, я правда не голодная, зачем ты опять столько накупил? И да, ты был прав, херня все эти мальчики, я дурочкой была просто. Сейчас бы лучше приехала к тебе с гостинцами, продуктами на неделю вперёд. Ты всё для меня отдавал. Последнее. А сам жил по-простому и гордился, что я никогда не была избалованным ребёнком. Помнишь, я в детстве писала стихи? Всё так же пишу, только теперь кладу некоторые на биты. У меня, если честно, больше нет ничего, кроме творчества. Люди легко вычёркивают друг друга из жизни, я осталась никому не нужной, а музыка, и правда, спасает. У меня и был-то, в принципе, только ты. Ты – моя семья в одном человеке.
Я, кстати, закончила колледж, недавно. Отлично сдала экзамены. Да-да, только вчера, вроде, поступила. А ещё мне приходится бороться с ночными кошмарами и апатией. Это жутко.
Я бы осталась на ночь, не хочу домой, честно. Вид на ночную площадь, немного дует с балкона, непривычно засыпать под шум машин вечно неспящего города.
Благодаря тебе, я наизусть знаю его сердце, все переулки, сколько мы пешком обходили? Я часто проезжаю мимо твоего дома, перила балкона все так же жёлтые. Скучаю.