В автобусе

Смотрю украдкой на руки солдата.
Устал он. И спит.
                И ствол автомата,
К коленям приникший, притих.

Что было там?
В кого он стрелял?
И кто был убит?

Не в праве спросить...

Меня защищал своею он кровью
И долгом солдата, выросшего
                из мальчишки,
Спокойного, ласкового,
                любителя книжки
И матери – верной руки,
                и другом  братишки.

Как тих его сон!
Но что под ресницами?
В глазах – целый мир
Чужих, отвратительных сцен
                театра войны.

                И серого!
Так много серого дыма,
И пыли, и жара от солнца –
                нестерпимого,
И хочется так глотка воды!

Как быстро ты стал мужчиной!
И жилки рук – натружены.
В них сердце твоё ритм отбивает,
Ритм страждущей, твоей земли,
К которой враг смерть посылает
И скалит во злобе клыки...

                И знаю!
Ты победишь!
Тихий, спокойный мальчик,
Улыбчивый и ясноглазый,
Любящий птиц и цветы.

                И верю!
На крыльях Победы придёшь
                и матери скажешь:
- Има*! Вот мы и пришли!
Налей мне стакан воды! –

                *- има - (иврит) - мама

                17.07.2014