Стреляют

Небо над нами – покинутый дом,
Куда наши души взмывают птицами.
Откуда ж тогда за каждым окном
Те, кто так просто стали убийцами
Надежды, мечты, нерожденных идей,
Новых миров? Имя им – легион.
Как мало осталось крылатых людей,
Пройден давно и иссяк Рубикон.
Стреляют яростно словами меткими,
Чтоб сердце насквозь наверняка,
Хлещут больнее, чем голыми ветками,
Над нами, рыдая, плывут облака.
С выстрелом каждым слова распадаются
И растворяются в нас в тот же миг,
В душе оседают и не забываются,
Слышишь опять оборвавшийся крик? 
И утром и ночью стреляют изверги,
В воздухе города едкий дым,
Палят без разбору, вблизи и издали,
По малознакомым и даже родным.
И падают навзничь, сраженные словом,
В ком раньше плескались радость и смех,
И с молчаливой тоской и укором,
С болью глядят все куда-то вверх. 
Мы с детства играем в слова несерьезно, 
Нас речью не учат своей управлять,
Случается, что уже слишком поздно
Словом лечить, но легко убивать. 
Стреляют, и если в себя вглядеться,
И мир не делить на своих и чужих,
Замрет на мгновенье прозревшее сердце –
А я ведь и ты... Мы – одни из них.