К Маяковскому. Из Дмитрия Павлычко

Я, ободранный в лесах терновых
Всех сомнений, суматох, интриг,
К родникам целебным жажду снова
Мчаться лестницами строк твоих.

Я не стану, как на эскалатор,
На ленивой лесенки волну.
Дескать, пусть несёт поэт-новатор
И меня в такую новизну.

Не один страдал поэтенёнок
На ступеньках на высоких тех.
Хореёчек был и слаб, и тонок,
Так что не надейся на успех.

Я иду - и шаг мой рвёт ботинки,
Весь - надежда, острых мук порыв.
Расцветают сальвии, гвоздики
Над оружием железных рифм.

Лорку я люблю, Аполлинера,
И Богдан Антоныч - мой кумир,
Только ты - как сердца хромосфера,
Кровь, зовущая в отрады мир.

Я желаю быть самим собою.
Но живёт во мне твой гневный ген:
Хорошо мне лишь на поле боя
Под ветрами новых перемен.
 
Можно, как святой, жить в нише свято
Шелестом рыдающих псалмов,
Можно тихие плести стишата,
Как сплетает сети птицелов.

Только крыльев мне чужих не надо.
Я свои лелею - от хребта.
Забодало небо молний стадо,
Гром загромыхал, гроза крута.

Ощущаю в музыке любовь я.
Нашей речи на трубе играть!
На плуги перековал мир копья,
Танки бы ещё перековать!

Но не с поэтичного обоза,
Где в моторах кровь, а не гудрон.
Ты любил позицию, не позу,
Слов патроны, а не славы трон.

Жизни дни, отмытые от плесени,
Пахнущие майскою грозой.
Не умолкнуть дней звенящей песни,
Пробуждённой утренней росой.

Ощущаю под ногами землю-
Добрую и жаркую, как печь.
Всё твоё страдальчески приемлю-
Пулю и слова, что могут жечь.
1984