Не давайте поэту спички.
Он сожжет сам себя, -
По привычке;
Он на каждой черной ресничке
Ваших век
Мечтает летать.
Он не ворон,
Но тьма, - его крылья,
И холодных ночей бессилие,
Заставляет его сердце бредить
И о вас безнадежно мечтать.
Не давайте поэту спички.
Вам огонь его, - неприметен.
Ярок он,
Но в туманах бесцветен
Каждый нервно исписанный лист.
По неровному почерку можно
Разделить печали и грусти.
Когда холодно в сердце
И пусто,
Взор потухший до черного чист.
Не давайте поэту спички.
Подарите ему...
Просто небо
Ваших глаз,волшебством ночи нежных;
Слов воздушных тонкую нить;
Покорите его дыхание.
И тогда он поймет, - невозможно
Сжечь в огне неназванной тайны,
Чтобы дальше мечтая...жить.
О сожженных рукописях и сгорающих сердцах
© Copyright: Сергей Мочалов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119041007814
Свидетельство о публикации №119041007814
Рецензии