О правде стиха

Итак, я написал стихотворение!
Я за столом. Оно лежит передо иной.
Меня ж всё мучают сомнения,
что ходят тенью за спиной.

Тревожит же меня одно и то же.
Не покривил душой в словах стиха?
Всё вроде правда, но волнуюсь всё же,
боюсь не вышло бы греха!

Всё изложить реалистично,
на фактах жизненных и грёз,
чтоб было просто и практично
и было б поводом для слёз.

Слёз благодарности за память,
что мы не так уж и храним,
но вспомнив, почему-то радость,
как встреча с чем-то дорогим.

Ещё волнуют беспрестанно
слова и рифмы и размер.
Здесь труд всё тот же постоянный,
что и сейчас в душе, поверь!

Вот так идёт борьба за правду,
за честность взглядов и души
и коль стих нравится, в награду
шепчу: "Раз пишется, пиши!!!

Пиши по зову сердца тоже,
коли не можешь так сидеть,
но правда больше всех дороже,
ты должен помнить и смотреть!"

Вот истина простая вроде,
но с ней не всем и по пути,
а мне кричать душой по моде
никак нельзя. Уж ты, прости!

И ходят мысли за спиною,
а стих всё так же на столе.
Поговорил я сам с собою
и стало легче вроде мне!