Поэтом не становишься, живёшь,
Вдруг находя в обыденном златое.
Целуется весенний сладкий дождь,
Благословляя жизнь твою, доколе,
Захочешь сам здесь видеть красоту,
И чуть дышать, надеяться, лелеять.
Она придет, воистину в мечту,
И знаешь ты, откроются те двери,
Что вот иным не ведомы совсем,
А ты коснулся тайны этой дивной.
И ты смотри, и только лишь затем,
Да чтобы строки были так красивы.
А, впрочем, нет - зачем же простота?
Когда так много граней есть в прекрасном...
Взлетит звезда с высокого моста...
И я поверю, это не напрасно...
Поэтом не становишься, живёшь...
© Copyright: Игорь Косинь, 2019
Свидетельство о публикации №119041005515
Свидетельство о публикации №119041005515
Рецензии