Как киномеханик в будке
Нам обрывает сны
Очередное, холодное утро,
Застрявшее в мышцах спины.
Потоки забиты грязью
За ночь отмерших клеток
И хочется эвтаназии
Себе...
и соседским детям.
Ты окружён. Нет шансов
Сражаться с морозом утренним.
Пару минут ещё прячешься
Под одеялом, как в бункере.
Где-то наверное мило...
И любящий есть там Бог.
Тебе стало мало литра,
Теперь начинаешь с трёх.
Кончается всё как обычно:
Шатаясь к дивану идёшь.
На утро башка кирпичная,
Стояк и дичайший пердёж.
Июль-август 2017
Ржавый бункер моей свободы
© Copyright: Василий Горский, 2019
Свидетельство о публикации №119041000399
Свидетельство о публикации №119041000399
Рецензии
