Болит в груди, как – будто пращей,
Меня ударили стальной.
А душу, как клещами тащат,
И вены заполняет гной.
На сердце ран, не счесть глубоких,
И от того, оно болит.
Как много в мире одиноких,
Тех у кого душа кровит.
Она терзается и плачет,
С ней нелегко быть наравне.
Но жить нельзя, увы, иначе,
В далёкой и чужой стране.
Болит… и может быть сегодня,
За болью, смерть придёт моя.
Она, не будет благородней,
Чем подколодная змея.
Из сердца брызнет кровь на землю,
Издаст душа протяжный стон.
И тело, словно эхом внемля,
В церковный обратится звон.
Болит...
© Copyright: Андрей Басацкий, 2019
Свидетельство о публикации №119040909518
Свидетельство о публикации №119040909518
Рецензии