Все сделано,мы погибли;
И ничего для спасенья.
Смерть уже поет гимны
Проспавшим свое воскресенье.
Новые камни в мешке,
Старые гвозди в ладонях;
Что мы с тобою умеем,
Чтобы приблизиться к горним?
Что за душою имеем?
Что мы готовы отдать?
Впустую ушедшее время,
И желание дальше спать.
Холодные пальцы тоски
На веры худенькой шее;
Так близко до сосновой доски,
Но,что мы с тобою имеем:
Гнев и бессильную злобу,
Блуд и лицемерие.
Гнилую нашу утробу,
И ничего для спасенья.
Прожитые километры,
И выпитые расстояния.
Холодные,злые ветры
Наших разочарований.
Пластмассу своих сомнений,
Стекло разбитых надежд.
Одиночества старый веник,
И проданный крест.
Бетон несказаных фраз...
Мы-мастера непрощенья.
Не звезды уже горят в нас
И даже не их отражение.
Мы-тонкий весенний лёд,
А значит,по нам ни шагу.
Мы несём наши черные флаги...
Вперёд!...09.04.19.
О. Викторов Черные флаги
© Copyright: Добрый Ян, 2019
Свидетельство о публикации №119040909278
Свидетельство о публикации №119040909278
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.