Боль

Сидит малютка в уголке
И, крепко сжав свои колени,
Склонив головку к ним, в тоске
Он молится Пречистой Деве:
«О Матерь Божия моя!
Премилосердная! Родная!
За что жестока так судьба?!
Ты видишь, я же погибаю?!
Нет матери и нет отца –
Я никому совсем не нужен.
Укрой и защити меня
От злых людей и зимней стужи».
А слёзы льются по щекам
На по;л, как драгоценный бисер…
И вдруг головку он поднял
И чей-то голос рядом слышит:
«Не плачь, малютка! Не грусти!
Твои слезинки – дар Пречистой!
Услышаны твои мольбы:
Я вижу день погожий, чистый.
И где-то рядом, у пруда,
Уютный дом. Там смех и радость!
Там мама кормит малыша,
А папа сети рыбьи вяжет.
Ты только жди. Всё хорошо
В твоей судьбе, мой милый, будет!
Тебя я спрячу под крылом –
Никто тебя впредь не обидит!»
«Скажи, ты, видно, ангел мой?», –
Спросил ребенок его тихо. –
«Да, это я – хранитель твой!
И каждый вздох, поверь, я слышу!»
Он обнял мальчика крылом,
Согрел его своей любовью.
Заснул малютка крепким сном,
Навек простившись с прежней болью.