Отрывок Серые строки На страницах...

Я иногда читаю тоже книги,
И послевкусие от этих книг,
Порою просто мысли сбиты,
Бывает что совсем поник..

Мы пропускаем все через себя,
Наивно веря автору произведения.
И как легка героям вся эта игра,
А может это только ощущения...

В руке может быть кружка чая,
Может быть даже и бокал вина...
Время свой ускоряет ход пока читаю,
И сон мой прогоняет точно до утра.

Так грамотно построил автор диалог,
И я немой участник этого спектакля.
Конечно же вино, какой будет итог,
Бокал уж выжат до последней капли.

Так быстро пролетело все со встречи,
От того запаха свежего переплета.
Не вечность, только ночь и перед нею вечер.
Осталось лишь сыграть крайнюю ноту...

И не согласен я с финальной мыслью,
Но и остановиться уже нету моей силы.
Видим совсем разные сцены мы с ним,
Ведь мнений столько сколько нас самих по миру.

Ушло, наверное, последняя страница,
И пустота, закончилась игра, всё что вокруг,
Пора вернутся и в привычное спуститься.
Перечитаю я, вряд ли изменится, но вдруг.