Художница

Я первый раз её увидел у причала,
За окнами тогда стоял февраль.
Мои глаза поймали волны океана
И цвет волос ее коричневый миндаль.

Ты знаешь, я же не был фаталистом,
И рисовать, увы, не мой конёк;
В её холстах я же увидел пристань,
Себя в её объятьях, смех, песок...

И если это не любовь тогда, то что же,
По коже распускает свой мороз.
Тот самый, что вблизи до дрожи
Сжигает сердце пламенем костров.

Сжимает руки, шею. Взрывы.
Закрыв глаза, вскипают краски.
Ее эмоции, её порывы
Наперекор с горизонталью страсти.

Она была напротив каждый день,
От взгляда на неё немели пальцы.
И кисти рук. Оттенки. Акварель.
Я бы связал игрой наши запястья.

Заплел бы красной нитью силуэт,
Узлом незримым связывая судьбы.
И наших рук сведенный трафарет
Украсил бы камин... Ах эти губы...

Я утонул бы в них, забыв как плавать,
Я перестал б дышать, забыв где вдох...
Но если я ледник, ты все же лава,
Я был тобой застигнутый в расплох.

Свой каждый день, как в чувственном тумане,
Я рисовал бы мир с твоим портретом.
И наша сказка, продолжавшись снами,
Осталась былью, кончившись на этом...

... Она ушла, растаявшись в толпе,
Оставив шлейф любовных ароматов.
Она ушла, растаявшись в весне,
В душе оставив яркий отпечаток...