Экспромт с вином

libolev

"по самый обод тонкого бокала
налей вина. исполнится хрусталь
кагоровою кровью. ты ласкала
того, кто никогда не знал Христа.
играющего злую баркаролу
губами по распятости твоей...
и стон твой был острее грани скола,
ответный холод - мёртвого мертвей.
надщербленность. надломленность у кромки.
не страсть, а упоение виной...
и медный крест. и крик. надсадный. громкий.
и выпитое красное вино... "

*******************

Мой экспромт

По самый обод тонкого бокала
наполни жизнь.  Причастное вино
по венам, как по рекам распускалось,
и жизнь смеялась,  и глядел в окно
ущербный месяц. Слизывая капли,
скользил по коже бархатный язык…
Часы стучали – так ли? Нет? Не так ли?
А как? И с грозной нежностью гюрзы
рука скользила,  обнажённой коже
смертельно-сладкий посылая ток…
И тело обволакивало дрожью,
а в уши лился пряный шепоток –
Забудь про всё. Тебе уже не выплыть,
тони со мной. Спиной припав к кресту,
раскинув руки… И гортанью сиплой
прорвётся крик. Тони, не протестуй,
смотри,  как сладок этот яд смертельный,
губами  вдох из губ моих прими.
Цепочка лопнет и спадёт нательный
крестильный крест. И разорвётся миг,
рассыпавшись на тысячи мгновений,
и приближая гибельное дно…

Проснуться? Но ещё бежит по венам
причастное,  преступное вино.

....................

замечательное развитие темы
от бесподобной Анечки Окуневой.
.
 Окошко настежь, и... приятней нет
Весенних тёплых, ветреных лобзаний.
Хрусталь волшебно преломляет свет,
- Кагор? По капле.
-Лучше Мукузани.

 Казалось: время выпито до дна,
И ты себя, наверно, исчерпала,
Грядёт, неотвратимостью финала,
Безликая ночная тишина.
Но, посмотри, какая глубина
Ещё искрится там, на дне бокала.

 И нежность позабытого письма
Взрывает рамки строгого конверта.
А ты опять не с Ним, опять одна -
Такая блажь скупого интроверта.

 Тебе легко под сенью старых древ,
Укутав пледом мраморные плечи,
Благословлять Его, и томный вечер,
И, голову ладонью подперев,
С таинственной улыбкой старых дев,
Напоминать, что этот миг не вечен.

  Что главное случилось, и уже
Не будет лучше и не повторится.
Оно, как раритеты Фаберже,
На пыльных полках памяти томится.

  И, поминутно, падает песок,
По циферблату шаг чеканит стрелка.
Где Он, твой свет? Остались только: белка,
Обещанная дедом, и свисток...
Наполнится бокал под ободок
И опустеет сырная тарелка.

...........

Спасибо, Анечка!