Работа. Дом. Работа...

Работа.
Дом.
Работа.
Вся голова в пыли,
Ведь мыслей не было со школы,
Где нас учили жить без воли
И верить в глупую судьбу.
Я сломлен паникой борьбы
И нет видения другого,
Как просыпаться по утру,
Со злобным взглядом в потолок
Искать звенящий телефон
И ненавидеть свой
Будильник,
За то,
Что разбудил.

И после дня работы вечер,
Недолгий, мягкий, сытный вечер
На высохшие плечи
Накинет тёплый влажный плед.
И солнце место уступив
Луне, что будет греть
Меня в ночи
Для завтрашнего дня,
Для нескончаемой цепочки,
Включающей слова:
Работа.
Дом.
Работа.

В пространстве между домом
И нелюбимою работой,
Я отдыхаю, я живу
И телефон держу,
В руке
В надежде новых сообщений.
Мне информаций океан
Наскучил. Как и спам.
Мне "Инстаграмм"
Не интересен-
Там нет людей подобных мне:
Работающих, бедных.

И я б не стал
Сидеть бездумно в интернете,
Чтоб утолить свою печаль.
Но стопка свежих мемов,
В бескрайней ленте новостей
Во всем любимом нам "ВКонтакте"
Во славу смеха счастья ради
Поднимут настроение
На долгое мгновение.

Но вот намучился,
Дождался:
Настало время радости.
К безделию соскучившись.
В безпамятстве,
Забыв рутину дел,
Проблем и страхов перемен
Я буду наслаждаться.
И вот намучился, дождался:
Работы нет, и я лежу
В тени зонта на берегу
Я ем, коктейли пью,
И чувствую свободу…
Но это сон,
А на яву:
Работа.
Дом.
Работа.