В чужом тепле...

В чужом тепле ища спасенья
и вновь его не находя,
вкушал он приторность коленей
каких-то женщин,
не т е б я.
И чьи-то руки ублажали
истосковавшуюся плоть…

Но не убавилось печали.
Бессонная лишь снова ночь…

Не откровенней, не порочней
сжирающий огонь страстей…

Смывал с себя водой проточной
на утро запах тех бл@дей.

Догадывалась или знала.
Но не пускал «казённый дом».
Убила б!
или… приласкала –
решишь ты как-нибудь потом…


Наверно, смог бы обойтись он
без тех грехов перед тобой.
Но…
возле вьются бабьи лица,
а он – красивый, молодой…
…и понимающий:
пустое
влюбляться в падших королев,
среди которых нет достойной
Т е б я!
         
Но сколько ж длится лет
разлука!
Выдержать такое
под силу евнухам одним.
А тело – всё-таки живое…
И после шепчет он: «Прости…».

А слёзы душат, душат, д у ш а т
и рвутся, суки, изнутри!
Но твёрдый принцип не нарушен:
он ни одной не проронил.
И хочется порою сдохнуть,
когда совсем затянет боль.
Одно лишь сдерживает: плохо,
но не критично, как с тобой
произошедшее однажды,
сломившее твою судьбу.
То выдержать дано не каждой.
Т а к у ю знает лишь о д н у –
далёкую, до слёз родную,
пусть дикую, но слаще всех!

Не рассказать, как он тоскует.
Да и кому?
Чтоб слышать смех
зажравшихся по этой жизни,
судящих тупо по себе?

Пока ты там, он будет лишним
и неприкаянным везде.


В чужом тепле спасенье тщетно.
И так – не жизнь, и эдак – мрак…

Ты для него одна заветна.
Да всё не сбудешься…
н и к а к…

                /8.IV.2019 г./

                * * *