Песок морской
гоняет в дюнах
ветер.
Мир снова радует весна
и вечер.
На берегу,
средь сосен юных
сплетаем руки,
душа ж по-прежнему грустна
и ловит звуки.
Звенят вдали колокола
тысячелетья,
зовут людей они на суд
иль вече.
Тропа куда страну вела,
судить не вправе,
колокола сзывают люд
к расправе...
Восемьдесят восьмой год
© Copyright: Владимир Улас, 2019
Свидетельство о публикации №119040807375
Свидетельство о публикации №119040807375
Рецензии