Не режут слух тебе мои стихи,
Не ранят сердце, ум не возмущают,
Когда летят к тебе, как мотыльки,
Но не на свет, а- сами освещают...
Прости, всё пишется с большой тоски.
Мне говорят- пройдёт, всё забывают.
А я стихов срываю лепестки,
Да только никогда не угадаю.
Мне их не жаль- пусть пламенем горят.
Хоть выскажусь, возможно, станет легче.
Смотри- опять к тебе слова летят,
И однодневками сгорят под горький вечер.
Мотыльки
© Copyright: Ольга Зайцева 5, 2019
Свидетельство о публикации №119040800672
Свидетельство о публикации №119040800672
Рецензии