Ведь пуля может не убить,
Лишь больно стукнуть на излете;
Неловко вы прицел собьете,
Ну а кому-то дальше жить....
Усатых гренадер стена;
Нет, не стена - в глазах смятенье;
Картечи визг, флейтиста пенье,
В мундирах - осени тона.
Есть ль смысл, что пять минут назад
Меня та пуля пожалела?
Холодный штык вонзится в тело,
Вперед укатится отряд.
А я, распластанный в траве,
Последним истекая смыслом,
Забыв все памятные числа,
Тону в небесной синеве...
Прохладным утром пастушок
Прогонит, не заметив, стадо;
А мне, увы, уже не надо
Услышать вдруг его рожок...
Ведь пуля может не убить...
© Copyright: Егор Востоцкий, 2019
Свидетельство о публикации №119040805202
Свидетельство о публикации №119040805202
Рецензии