Посреди городского шума
очумело ищу перекрёсток,
где потеряны лучшие вёсны.
Я любила его безумно.
Обнажённый ноябрь бросает
снежно-мокрые хлопья под ноги.
Я стою у зимы на пороге.
Постепенно пульс замирает.
Не могу найти перекрёсток
очумело весеннего счастья.
Вон, опять загорается красный.
Бьёт по нервам бич жизни хлёстко.
Не вернуть
© Copyright: Любовь Михайлова, 2019
Свидетельство о публикации №119040803924
Свидетельство о публикации №119040803924
Рецензии