Пишу простые я стихи,
зову чуть слышные слова.
Есть, вероятно, цель стихий,
стыдом нанятая молва -
бесцельно кинутый лоскут
на придорожную тропу;
за простотою баламут,
глухой крапивой ноги жгу.
Колени, содранные в кровь,
скулят от множества причин.
Сорил на землю я любовь,
горел всю ночь, а утром стыл.
Пишу: что вижу, что хочу,
ищу в желаниях подвох.
Молчу, - не значит, не кричу,
усталый слушатель оглох.
Возможно, фальшью отдаёт,
не всем понятная строка.
Сажусь на стул, иду на взлёт:
беру перо, дрожит рука...
Лоскут
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2019
Свидетельство о публикации №119040803714
Свидетельство о публикации №119040803714
Рецензии