Никогда ведь такого не было, но опять –
Возвращается: никса голос, инкуба стать,
И неволит, как зиму, в тёплое колдовство.
Слава марту, с тобой не станется ничего.
Ты сама горячее правды, протеста, просьб,
И пожары империй прошлого с чувством врозь.
Он, ведущий от счастья, сам же ведомый к жести,
Знает тысячу тысяч слов для одной лишь песни.
Слушай, нимфа моя, внимательно, каждой клеткой,
Чтоб к финальному бою быть непокорной, меткой;
Ты сейчас по(д)давайся вволю, в обед, на ужин –
Пусть он думает, как ребёнок, что слишком нужен,
Пусть он сам, по кусочку, свой же дербанит мир.
В этой схватке умрёт Отелло – воскреснет Лир.
Крамола
© Copyright: Крис Тинс, 2019
Свидетельство о публикации №119040709613
Свидетельство о публикации №119040709613
Рецензии