Резкий ветер сдувает с лица темно-русую прядь,
Околевшие ноги бегут, подчиняясь мотиву,
Что пытается дождь по асфальту в ночи настучать,
Разливаясь по лужам, как пятна цветного бензина.
Если птицы поют – это только в моей голове,
За окном тишина, только скрип обречённой калитки.
На спектакль с названием «Март» не купили билет
Ни в одном отведённом ларьке – и весна в убытке.
Я не злюсь, не кричу. Мне не грустно вообще и не весело.
Я апрелю открою сейчас нараспашку окно.
Треть весны я уже прожила, а тебя не встретила.
Третий месяц тебя приглашаю, а ты не идёшь.
29.03.19
Апрель
© Copyright: Энн Уайт, 2019
Свидетельство о публикации №119040708781
Свидетельство о публикации №119040708781
Рецензии