Мартовский снегопад

Кто на что надеется – не знаю.
Я надеюсь на вчерашний день,
когда Солнце яростно сияло,
и никто не думал про метель.

И зима лежала, не вставая.
Думали, что скоро отойдет.
И уже врачей не вызывали,
как в последний раз, на Новый год,

в дни, когда проталины чернели
вместо вьюги с ёлкою в огнях.
(Дед и медсестра тогда успели,
пару раз оленей поменяв.)

Но с утра, как будто бы в рапиде,
хлопьями, нарезкой-конфетти
прожитой зимы канва событий
снегом мартовским в лицо летит ...

Вот стою с тобой, обескуражен,
и твоей раздавлен красотой.
Вот работаю, вот пью. Уставший,
засыпаю над пустым листом,

снежно-белым, абсолютно чистым,
не собрав словесную руду.
Вот опять зовут во взвод танкисты,
и, бывало, нехотя иду.

Музыкой крещён и с ней помолвлен,
изменяю ей с тобой одной,
в час, когда мороз блудит с безмолвной,
ложью опоённою страной,

искажая смыслы и названья,
ясность дня скрывая под узор,
возводя дворцы и изваянья,
что весною обратятся в сор.

Волосы в пучок, иду, отважный.
Видно, часто слушал Yesterday.
Строю свой кораблик не бумажным,
всё ж надеясь на вчерашний день.

апрель 2019