Кроме бабочек

Кроме порхающих бабочек есть ли хоть что-то в твоей голове?
Можешь ли ты уместить между сдавленных болью висков
То, что хотя бы похоже на мысли? Пыльца с крыльев маленьких фей
Странно сверкает в глазах, оседая в чернилах зрачков.
В них окуная ресницу-перо, ночь писала плохие стихи,
В память твою – чистый лист – уронив кляксы ласковых слов.
Я б не рискнула их вслух прочитать даже мёртвым и вовсе глухим,
Мне б их забыть, как навязчивый образ из тягостных снов.
Ты же сложил из них песню и, пьяный, с балкона кричал под луной
В хоре с котами, под гневные вопли соседей «заткнись».
Сколько я помню тебя, ты обычно слегка не в ладах с головой,
Только всё это уже и тебе чересчур, согласись.
Но соглашаться со мной уже некому: разум отправился в путь
Следом за стайкой летящих с воронами сорванных крыш.
Машешь им белым платком на прощанье, как будто бы их не вернуть,
Ты с безмятежной и дикой улыбкой… и вновь говоришь
Томно, красиво, но слишком бессвязно – едва ли возможно понять.
Крылья твоих мотыльков пробуждают во мне ураган.
Есть ли в тебе что-то глубже? Не бросившись вниз головой, не узнать:
Ты – только капля на дне или тёплый большой океан.