Кто навсегда остался в погонах...

Вертушка подняла нас на версту,
Ещё на две поднялись мы ногами,
Опять зашли на нашу высоту,
Покрытую седыми облаками.

Кто был в горах, тот слышал ветра стоны,
Кто снег топил подошвами сапог,
Кто груз тащил, срывая с плеч погоны,
Тот чувствовал, что где- то рядом Бог.

А он ведь знал всегда мои маршруты,
Мой позывной «Полковник», не секрет,
Сегодня мы не брали парашюты,
Сегодня за спиною неба нет.

Сегодня за спиною только скалы,
Повисшие на скалах облака,
А под ногами каменные шпалы,
И вмёрзшая в ущелье, река.

Идём гуськом знакомою тропою,
Подковами шлифуем перевал,
Холодный снег с колючей бородою,
На наших лицах таять не устал.

С вершин упал на плечи нам рассвет,
Уткнулся в наши лица словно птица
Другой дороги дальше уже нет,
Там за скалой уже лежит граница.

И там уже другие пацаны,
С раскосыми, не добрыми глазами,
Ох как же нам, не хочется войны,
Но мы свою, судьбу не выбирали.

А кто-то там уж вскинул автомат,
Он это посчитал своим успехом,
Раздался выстрел-жизнь ушла в закат,
Рассыпавшись по скалам, страшным эхом.

У каждой жизни есть своя судьба,
До запятой расписанная Богом,
И если вдруг в твой дом пришла беда,
То ты её не спрячешь за порогом.

И не запрёшь в подвале на замок,
Не вычеркнешь её и не исправишь,
Ты вдруг поймёшь-закончился твой срок,
И место на земле другим оставишь.


А где-то далеко белеют храмы,
Купает солнце в небе голубей,
И у иконы плачут наши мамы,
Роняя воск оплавленных свечей.

И зажурчат весной ручьи на склонах,
Вздохнёт земля и снова станет жить,
А матери, в расстрелянных погонах,
Доставят сына, чтобы схоронить.

У каждой жизни есть своя судьба,
До запятой расписанная Богом…