Теннесси. Блюз Дымящихся Гор

От Мемфиса, из мутной души Миссисипи,
прихватив по дороге беззаботное кантри,
любимец чёрных и синих муз,
то на своих двоих, то на ржавом «Джипе»,
не по крупным шоссе, а по дорожному канту
до Дымящихся гор добирается блюз.

Мы любим кантри лесов,
горных рек и ручьёв,
змеиных дорог в Аппалачах.
Но сегодня мы – во хмелю,
слышим лишь контуров дымных блюз,
хоть он едва обозначен.

Пил пиво,– первой исчезла пена.
Встретил человека,– первой исчезла улыбка.
Нельзя сказать, что ощущаешь себя бренным,
но, как эти контуры, зыбким.

Блюз на гитаре: пиво пенится, а не горчит.
Блюз на трубе: человек улыбчив, а не деловит.
Блюз на саксофоне: горы летучи, а не тверды.
Наша музыка – это дым!

Горы – древний символ земной быстротечности:
их сдует ветром, смоет волной.
А нам ещё долго жить: я консультировался с женой,
и она сказала, что будет любить меня вечно.

… Силуэты возникают, как воздушный пустяк:
их поначалу путаешь с облаками. 
Не знаю, когда банка отправится в мусорный бак,
а мы – в ухоженный парк с лужайками и с крестами.
Не знаю, отличимы ли невооружённым глазом
мгновения и века.
Но знаю точно: блюз продлится, пока
не поймёшь, где горы, где – облака.
И угаснет сразу,
как южный вечер.
Быть может, до новой встречи.