Весна.
Прохожие оттаяли.
Мне хочется на окраины.
Поделить город на ноль,
Как и любой другой.
Эти места опустели.
Ни тени людей
В понедельник.
Только тишина,
Дождь, усталость.
Промокает,
Рассыпаясь
Масло сумерек.
Я все-таки умер?
Лимб
Сделал меня другим?
А может мы спим,
Застряв в своих
Дырах сна.
Я закрою глаза
И выберусь на окраины,
Где разбитое сердце
Тает,
И больше
Никого...
Go away
© Copyright: Белоснежная Кровь, 2019
Свидетельство о публикации №119040705943
Свидетельство о публикации №119040705943
Рецензии