Пробивается сквозь грязь
Зеленый тоненький росток.
Под камнем маленьким кривясь,
Наносит он порой мазок.
Рисует он дальнейший путь,
Забыв про кисть судьбы,
Что может красным подчеркнуть
Под звуки плачущей мольбы.
Не спастись ростку в свету,
Не уберечься от стыда!
Сбрасывая черную труху,
Он задается вопросом бытия.
Расправляет листья он, скрипя,
Тянет жилки сквозь пот и кровь,
Не достаточно бедняге дня,
Чтоб очнуться в счастье вновь.
О веселье шепчутся вдали,
Скоблят по душеньке ножом.
Но солнце, благо, есть внутри,
Что греет сказочным лучом.
Оттого и ливень не страшен,
И над побегом туман густой.
Оттого наш малый не взбешён,
Что в голове царит покой.
Росток
© Copyright: Александр Бушмарин, 2019
Свидетельство о публикации №119040705870
Свидетельство о публикации №119040705870
Рецензии