***

Он мог принять в ней все,
Горячий нрав, жестокость фраз,
И даже образ ее мыслей,
Суровость взглядов и даже
Слабость считал ее особенно красивой.
Он мог любить её, больше чем кто-либо,
До тех пор, пока солнце ещё не умерло...
А может даже больше,
Но..
В её нефритовых глазах он видел лёд.
И запираясь под крышей ветхой,
Сжигая ночи в огнях страстей,
Днём умирает в душевных муках.
Стихи о ней - его отрада,
Лишь в них ему дан шанс,
Все рассказать, быть честным,но..
Сгорает в яростном огне бумага.
И ровно в полночь, она в дверях..
И запивая смехом алое вино,
Легко щебечет сонетами Шекспира, и мальчик
Что работает в пекарне,
Ее сегодня вдохновляет образ...
Ей в унисон он шутит о цветочнице,
Украдкой в сердце,
Ее улыбку сохраняя..
А завтра уезжает вновь,
Подобно перелетным птицам,
От стужи убегает на юга.
Их ждёт разлука и весенний ветер,
Что вновь вернет ее в его постель...
Но сердце умирает вновь во льдах,
И от него им не спастись..