Памяти В. Цоя

Пусть мёртвые хоронят своих мёртвых,
Пока жива надежда у живых
На Свет в ночи, где в переулках тёмных,
Неправда задувает свет свечи.

Где дождь изо лжи, где отсырели спички,
Вдруг голос вопросил из темноты –
Дай огонька...   Я, чиркнув по-привычке,
Вдруг с губ моих слова сорвались – Витя, ты?

Вот это да, такая раз бывает в жизни встреча!
Да нет, ни сомневался я, что ты живой.
Тебя давно нет…  вроде время лечит,
Но как-то сцена стала без тебя пустой.

Твои слова и песни здесь остались,
И выделила власть кусок стены…
Вот только разбрелись и потерялись
В болоте комсомольской тишины

Все те, кому так нужен честный пастор,
Как у тебя – Есть стадо, есть пастух…
Взял эстафету, новый, здесь рэп-гангстер,
Как у тебя – Есть тело, есть и дух…

Всё вроде есть, как было, так осталось,
Нет ни конца, ни края той борьбы…
Системы нет, боролась, что с тобой, сломалась…
Сменили хитро правила игры.

Всё те же хитрецы сидят во власти,
Цвет шкурки жалкой, перекрасив свой,
Под пиджаком оставшись той же красной масти,
Друг друга различая «свой-чужой».

Мутировал с поры той «красный вирус»,
Стал называться гордо – Олигарх!
У «сказочников» заработал цинус,
Пришёл стране от сказок этих – Крах!

Что говорить, и так всё сам ты видишь…
От спички прикурив моей сырой,
Свой воротник пальто задрал повыше, Витя
В ночи исчезнув…  Шёпот с губ – Постой…

Нет, поздно, он меня не слышит,
И надо ли тому, кто стал звездой?
Кто солнцем светит из сердец, что, словом его дышат,
Кто каждый может стать как – Последний герой…