Я сам себе выкручиваю руки,
Забыв о свете, погрузившись в тьму.
Уйти б туда где умерли все звуки,
Опять туда, в знакомую тюрьму.
Мне мало мира, иль уже не надо,
Прервать так затянувшийся полет.
А может быть, оно уже настало
И мне пора уж сделать шаг вперёд.
А в голове, бушуют-крутят ветры,
Продлившие нескромно боль мою.
Так пролетели жизни километры,
Потрепанный надеждами стою.
Забыли все своё предназначенье,
Любить, рождаться, снова умирать.
И приняли как признак осужденья,
Кто не от мира. Тех с позором гнать.
Как то так..
© Copyright: Андрей Михайлович Морозов, 2019
Свидетельство о публикации №119040702421
Свидетельство о публикации №119040702421
Рецензии