Закат холодный брезжит
за чудским побережьем.
И ветерок подзуживает свежий.
Из шляпы, сквозь ненастье,
глядит на льдины страстно,
приезжий протестантский пастор.
Стоит чудак, и смотрит
в янтарное надморье.
Чего-то там не видел, что ли...
Над городишком древним
плывёт на запад время.
А за спиной Россия дремлет.
На хуторах Отчизны
проходит бремя жизни.
Чего он мне буравит мысли?
В Тевтонии свободной,
в безлюдную субботу,
естественна о небесах забота.
Служитель этот тихий –
как шпиль в сознанье, стих ли...
Пора домой: из Тойла в Йыхви.
В отеле – чисто, тесно,
и холодно. Всё честно.
Коран, Евангелие, Мормон –
на месте.
На этой тесной воле
миррэльные триоли
Великий Северный певец
глаголил.
Ну что я в самом деле!..
Вообще – не на Луне ли?
Не те же сосны тут, берёзы, ели?..
Тревожный наблюдатель,
во сне, средь снежных капель,
стою и я на вечном пирсе в шляпе.
Наблюдатель
© Copyright: Чемодан Героя, 2019
Свидетельство о публикации №119040600361
Свидетельство о публикации №119040600361
Рецензии