Конечная

Это было под самое утро,
А может глубокой ночью,
Не всегда понятно,
Но спать не хотелось очень
Ведь сон - это краткая кома,
А значит мелкая смерть.
Хотя что в этом плохого,
Если живешь, чтоб умереть.
Спутаны дни, года, имена,
Алкоголь и наркотики,
Правда - у каждого своя,
Это все - больная голова.
(Похоже, все дело в ней.)
Снаружи свистят вопросы,
Ответы -еще противней,
Что хорошо, а что плохо?
И кто был самый великий?
Серьезно?
Лучше есть тишину и книги.
Миммикрия и самодеструкция
Одни и те же вериги
На пути внутреннего отсутствия.
Условно ведь даже время,
Никто не отменял петель,
Границы не отбрасывают тени,
Потому,что их нет. Проверь.
И только стройка напротив,
И светящийся кран в окне,
Подтверждают,что я еще в плоти,
И в квартире, на 10 этаже.
25е кадры: дороги, мосты,
Ржавые таблички городов,
Как будто поджали хвосты
Превратились в комкости слов
И воют молча сами себе,
Но коллективно слушают басни
Не Ляфонтена, а ****ого тв
По расписанию, ежечасно
Лелеять карлика-тирана и сны
О чувстве причастности
К истории великой страны.
И минимальной власти.
И Так все города в одной постели
Прислуживая каннибалу,
Пока снег покрывал недели,
Смешались и дали.
Снег покрывал без разбора,
Как обычно это бывает,
Бездомных собак, пешеходов,
И крыши усталых трамваев.
День также путался с ночью.
А кран светился гирляндой.
В домах выпивали, и впрочем
Кому здесь, что надо.
Упасть в кому сна. Вот и все.
Не будите меня до конечной.
А впрочем, не будите меня никогда.